Mi mayor crítico y el mejor amigo que me queda es un poeta mulato y tímido llamado Dillion que ha tenido demasiados problemas de drogas a lo largo de su vida como para que le queden muchos años en esta isla o en cualquier otra.
Durante la crisis del 99 se puso de parte de los nativos (a ellos les gusta llamarse así, aunque estrictamente no lo sean) y encabezó una delegación que pidió mi cabeza a la reina. A cambio de la regia negativa, se le otogó el premio "Principe Claus", y con sesenta años, Dillion, pasó de gacetilla menor a cronista oficial de esta esquina del Imperio.
Aunque el salto no fue para tanto, los otros poetas de la isla (los dos) rompieron relaciones con el laureado, y poco a poco, de esa forma tímida que le esclaviza, se fue acercándo a mí; al principio buscando protección, luego conversación, y por último nada más que compañía.
Ayer, mi amigo me regáló este hayke para mi cuaderno. No sé si me gustó. Me pareció triste:
"La parca que repta, parte rata, parte tapa,
que tapa la pata que estiro,
luce sin luz, como si incubara fluorescentes bajo la capa"
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