jueves, 31 de mayo de 2007

LA MUERTE

Detesto la muerte. Todo lo que me recuerda a ella me repele, y me repelen cosas que no me recuerdan a ella. Me quedo mirando algo, y me descubro pensando en nada, y lo paso mal hasta que consigo pensar en otra cosa que no sea la muerte.

Es que está en todos sitios. Más cerca que los tanatorios. Huele peor que las coronas, y crece, y crece.

De pequeño no me pasaba.

Si pides una tregua ¿para qué? si tu día ya está marcado... Quizá sea mejor. Al menos existe una organización, un programa de festejos. Si todo es absurdo... No tiene nada de irónico, no descubre nada: vives y se acaba, sin épica ni coros, lo más parecido al fuego de una cerilla.

Di: ¡eh, muerte, no te tengo miedo! Búrlate lo que quieras. Si se digna, ella te contestará: A mí que más me da.

miércoles, 30 de mayo de 2007

¡QUÉ SILICON ERA MI VALLE!

Leo por ahí otros blogs y pienso que estoy desaprovechando mi modesto espacio en un cuarto ventilado de Silicon Valley. Salgo a dar un paseo por allí, y veo placas y cables que transmiten información y pensamientos. Me entretengo mirando esta nada de zinc en la que guardo mis detestos, mis haykes, y los lirísmos como éste. Un pelirrojo con pecas entra de vez en cuando aquí, donde estamos todos los blogs apiñados. Creo que pone cara de desprecio cuando mira mis gigas, aunque ignoro si sabe español o si es que no le gustan las fotos.

Oye, que cualquier día borra el blog, el pecoso. Así que, desde mañana, iniciaré una serie de reflexiones que dejen pasmado al idiota, a ver si así me aseguro un sitio en esta sala como del futuro (es que se está muy bien. Hace fresquito).

martes, 29 de mayo de 2007

HAYKE SIN DISCULPA

No era tan grande (tu corazón).
No fue tu corazón lo que más me gustó de ti
En cambio, tu vesícula biliar,
me la has mostrado obscena
como un mal poema muestra la palabra obscena.

lunes, 28 de mayo de 2007

ACLAMAN AL TONTO

El tonto del pueblo se ha vuelto a subir al balcón del ayuntamiento y se ha puesto a gritar: "¡hemos ganao, hemos ganao!". Más de uno le ha seguido la broma y le ha aplaudido desde la plaza. No sé si es que son muy crueles o si es que soy yo el único que piensa que es idiota.

viernes, 25 de mayo de 2007

ACOTACIÓN -IT WAS A VERY GOOD YEAR-


Hay una canción de Sinatra fue un año muy bueno. También hay un decorado con botes de conserva, una cabeza de alce que preside la mesa, y un par de folletos con vistas que nos indican que estamos en Hoboken. Una señora (ella no tiene porqué saber que salió de un cuento de Cheever), pela guisantes en la cocina y tararéa: It was a very good year. Se apaga la voz del de los ojos azules, mientras la música se escapa de la cocina. La señora escucha los torpes pasos de su marido en la entrada.


jueves, 24 de mayo de 2007

PONER EL ROSTRO

Esa gente que participa en foros e incluso tienen páginas web y siguen empleando seudónimos ¿de qué se esconden? Son tan ridículos, defendiendo sus nombres apócrifos, pavoneándose, mostrando crestas que se les caen encima del teclado... Cuando pienso en ellos, me digo, Vilos, al menos nunca podrán decir que no diste la cara.

PUBLICADO EN DIAGONAL 05/07

VUELVE EL CÉSAR


Los experimentos de Pérez hicieron pupa al Madrid, pero la contraoferta de Calderón y la sabiduría de Capello, que lleva tantos títulos como años de entrenador, han permitido a los de Chamartín salvar el bache en el que cayeron durante el último período del constructor al frente del club, cuando la virtual ascensión a los cielos de la marca Real Madrid superó las fuerzas de un puñado de estrellas que ya lo habían conseguido todo en este modesto planeta. El paso de ese equipo agotado a uno victorioso ha sido más rápido de lo que sus enemigos querrían. Hoy está cerca de ganar la Liga, sólo tres años después de la última defunción anunciada.



Los periodistas del Madrid rozan acaso la esquizofrenia. Hace dos meses comparaban a Capello con Arsenio Iglesias y hoy preguntan al utillero a qué temperatura se toma el champán. Lo cierto es que llevaban toda la Liga al acecho, siguiendo el plan del italiano, amparados en la eficiencia de Van Nistelrooy, el jugador de la Liga.


Raúl, Guti y el portero siguen representando al madridismo de andar por casa. El capitán ha rendido desde su suave declive, es como el Arturo Fernández del fútbol. Sus grandes noches quedaron atrás, pero Raúl persevera, siete goles suyos, como tres pases de Gutiérrez o siete paradas de Casillas bastan para acercar al equipo a los títulos.


Si algo sabe Ecclestone es que las ciudades necesitan de mitología deportiva y que los cargos electos pagan gustosos, pero no puede probarse que el Madrid gane esta Liga porque lo exija el gobierno autonómico o central. Es más cabal pensar que los de Capello tan sólo aprovechan la penosa resaca del Barça y dejan que les arrastre hacia la Cibeles la misma inercia que los ha llevado a ser el club más laureado, el mismo ritmo que les hace ganar casi todos los domingos.

miércoles, 23 de mayo de 2007

Te veo distinta, cada vez. Si no hubiera adivinado antes tu pelo en esa consufión de cabezas en la feria, te hubieras acercado a mí de nuevas -silbarías entre dientes esas melodías flamencas con las que sueño- y te lo diría, no me has sorprendido, vi tu melena, chica, pude escuchar tu canción detrás de los anuncios megafónicos. Tú me contestarías: "Amor... qué poca poesía le echas"

martes, 22 de mayo de 2007

El hijo del veterano de Vietnam le dijo: "Desde que perdiste los brazos no das una jugando al béisbol"

lunes, 21 de mayo de 2007

JAMÁS SERÍA UN LIBERTO

El esclavo estaba en el pajar, descansando. Apenas dormía. Se mantenía alerta por si venía la hija del amo a buscar entre los almiares su caja llena de golosinas. En el duermevela escuchó la voz de su hijo mayor, Lupus, que convencía con postreras razones a otra esclava para que se tendiera desnuda encima de su vieja manta, sobre los montones de heno. Si Lupus estaba allí, su siesta no corría peligro, él era el encargado de ensillar el viejo percherón con el que Obdulia, la pequeña ama golosa, se llegaba al lago en el que pasaba muchos días de verano.

Cuando se despertó, a las dos o las tres de la tarde, el esclavo abrió la caja de golosinas (siempre robaba una para quitar el acre sabor de boca que le dejaba su fuerte saliva después de la siesta) y encontró que había más dulces que el día anterior. Con un gesto resignado, maldijo su perra suerte y a su hijo Lupus.

viernes, 18 de mayo de 2007

PUBLICADO EN ZARABANDA 05/07


LA CASA JUNTO A LA FÁBRICA


Lo importante es lo que significa que los jóvenes tengan una casa, pero hay partes del mundo en donde eso no significa gran cosa. En otros sitios se construyen con cañas, con mortero, con ladrillos robados o piedras, y se pueden perder en lo que dura una tormenta. Aquí es distinto. Hace tiempo, una familia llegaba con un carro, ocupaba un hueco entre las chabolas y levantaba la suya en una madrugada, si antes no llegaban los guardias. Ahora es menos espontáneo: se requiere un cartel que diga qué contrata pone los ladrillos, unos cuantos tipos con casco y una máquina de Coca-Cola.

Un día, con dieciocho, veinte, treinta años, se nos ha dicho, o hemos sentido, o nos han dicho que hemos sentido, que hay que seguir solos hasta donde lleguemos, y que para eso tenemos que vivir en nuestra propia casa. Los adultos se quedan en la suya, normalmente con un saco lleno de comprensión, señalando el camino a quienes miran hacia atrás. Es normal cierto desencanto, la vida no mejora por que sí. Aquello que sonaba a chino: facturas, averías, seguros, se convierte en el motor que te lleva a levantarte tantos días a disgusto. La independencia no trae muchas mañanas de sol, sino una piedra que se arrastra entre autobuses y cafeteras. Muy pocos se percataron de cuánta monotonía estaba incluida en el contrato.

Hay quien asegura que las próximas generaciones del primer mundo no van a tener que trabajar, pero ésta se esforzará, como todas las anteriores, para comprarse coches que van veloces hacia la penúltima hostia, para poner cemento, ladrillos y a veces hasta piel, con el fin de que otros acumulen pisos vacíos.

Quizá la oficina sea mejor de lo que se piensa y la casa es poco más que un paisaje en el que pasamos las horas improductivas. En realidad el principal handicap de unos apartamentos en el curro es que no se satisface por completo la demanda de consumo del sujeto experimental que se presta o que está obligado a dormir allí donde trabaja. Regresar al modelo de la esclavitud, por tanto, parece una opción que no interesa ni a los propios empresarios, deseosos de que sus empleados compren; una opción tan retrograda como la posibilidad de volver con los padres cuando se tiene un puñado de trampas y principios de hambre en el estomago.


Así las cosas, una hipoteca o un alquiler a precio de mercado son los recursos fundamentales con los que cuenta la mayoría. La okupación no es una vía muy explorada y es demasiado imprevisible para los que quieren buscar seguridad. Quien cabe en el paraguas de los ciudadanos medios o se hipoteca y casca durante unos cuantos años, o se deja sueldos pagando alquileres. Es una libertad limitada a lo disponible, a aquello que sale por televisión, y todos (cada uno como puede) nos adaptamos bien.

¿En qué momento un acto valiente como el de hipotecarse, que impela a cumplir años en el hormiguero, se convierte en lo fácil? Cuando es la opción que se presenta con lazo y por la tele. Y más tarde, en el banco, donde el individuo comete el acto de sumisión que lo transforma en el rehén de sus cuatro muros.

No hay juicio posible. Que sea fácil no significa que no sea bueno. Si es el único modo de irse de casa, hay que ponerse a remar y seguir arrastrando esa piedra que por las noches rueda hasta el pie de la montaña. No se comprende al que critica un método tan establecido y es inútil admirar o envidiar a los que encarecen el mercado acumulando casas en las que no quieren vivir.

Lo importante es que no se estanque el acceso de la juventud a la vivienda, que superemos entre todos la estrategia del mercado. Suena como un discurso antiguo porque no ha cambiado mucho pero, tan antiguos como esa lógica, son los ejemplos de lugares en los que se valora la auto-gestión y el reparto equitativo del suelo. Al final, lo importante es que quien se busca la vida no se tenga que preocupar de su jubilación, ni de morir en un accidente laboral, que no piense, a menos que quiera, en lo que podría hacer dentro de treinta, cuarenta o cincuenta años, cuando termine de pagar la hipoteca que contrajo casi por haber nacido.

jueves, 17 de mayo de 2007

RUDOLPH DJOVÓVIC SIGUE SIENDO UN ARTISTA


Todos los días Rudolph espera, sentado en su banco, la visita de alguno de sus seguidores. Los menos discretos le siguen recordando aquello que le hizo a una periodista sueca, la que le preguntó si su última 'performance' (comerse el vientre de un perro callejero) estaba inspirada en la última cena; Rudolph se quitó su sombrero -un sombrero verde,de fieltro, con las alas mordidas por las zarzas- bajó la mirada y como única respuesta escupió a la reportera en la cara.
Algunos vieron en ese salivazo una lágrima, la primera que Rudolph ha derramado desde el final de la segunda Guerra Mundial, otros han dicho que era su forma de romper con la tradición cristiana europea. Lo cierto es que desde que escupió, las frágiles reglas del arte posmoderno se han vuelto a ver sacudidas. Rudolph, ajeno a todo esto, sigue durmiendo cerca del estanque de su parque favorito, es probable que ya no se acuerde de que algún día fue niño prodigio de la Feria de Arte de Basilea.

miércoles, 16 de mayo de 2007

LA ABUELA FUMA


Conocí a un muchacho que se apostó todo lo que tenía a que su abuelo moría antes que su abuela. Su contrincante ignoraba que el abuelo tenía cancer, y él ignoraba que su contrincante era tan despiadado como para atropellar a su abuela, una tarde en la que ésta volvía del hospital.

viernes, 11 de mayo de 2007

EL ÉXITO


-Le han dado el nobel.

-Te equivocas, han sido unas palmadas en la espalda.

jueves, 10 de mayo de 2007

PRIMER HAYKE

Hay que ser bufón
parodiar un haykú
Hay que joderse

CON PRISAS A MÍ

Le dije a la jefa, mira, eso no puedo hacerlo: tengo que actualizar el blog.

PUBLICADO EN DIAGONAL 05/07



MISTA Y DIES IRAE






Sé que el periódico me contrató para que glosara el gol de Messi desde un punto de vista crítico. Debería meterme con los jugadores de ahora, capaces de lesionarse más de diez veces al año, o relatar la última recaída de Maradona. Tampoco sobraría que valorara las distintas opciones del Liverpool y el Milan en la copa de Europa, o una interpretación del apretado final de Liga conforme a convergentes estrategias de márketing o a la situación sociopolítica.


A pesar de que cuento con tantas posibilidades no me resisto a narrar cómo de horrorosa es la semejanza física entre el futbolista del Atlético de Madrid, Miguel Ángel Ferrer Mista y el galán de una película de Carl Dreyer llamada Dies Irae.

Martin (así se llama el galán) ni siquiera protagoniza la película, ni tampoco Mista es nadie en esta Liga (ahora está lesionado). Que sean idénticos no tiene importancia. La gente me pide que hable de Kaká, o de la insoportabilidad del que comenta los partidos para Antena 3, no de eso. Es hasta injusto que una cosa tan vana ocupe el inestimable espacio de un periódico serio como DIAGONAL. Lo leo y me resulta increíble que se decidan a publicarlo. Un día de cólera (como dicen en la película) alguien cancelará estos privilegios, y no me puede extrañar.


Al final de la columna recapacito y abordo otros temas que son más importantes, como por ejemplo por qué son tan malos los árbitros españoles, y si son los responsables de que un partido se detenga para que sea atendido un jugador que finge sobre la hierba.


Me resuelvo, por último, a contarles lo que sucedió en la eliminatoria entre el Osasuna y el Sevilla. Por fin me he centrado en el fútbol. Afortunadamente, ya no me preocupa el sentido trascendente que vi en el parecido entre el futbolista murciano y ese actor desconocido.

martes, 8 de mayo de 2007

TICO TICO DE SANDÍA

Detesto que los blog hablen de las mierdas que le ocurren al que lo escribe, y es peor cuando tratan de lo que no les ocurre, o quieren reflexionar sobre algo nimio que consideran universal. Es como si yo contara que mi garaje esta mañana olía a tico-tico de sandía ¿a quién coño le importa?

lunes, 7 de mayo de 2007

NO EN LUNES



Le dije a Olaf que a mí la carne me gustaba cruda y tuvo la mala idea de arrojarme un cabrito vivo por encima de la mesa. Obviamente tuve que asarlos a ambos. No son bromas para gastar un lunes.